Бриз с дымком...

Ничего уже не свято , хоть душа на свет и падка , но порою вдруг поманит ... легкий бриз с дымком . Пахнет вереском и мятой дома старая палатка , отдает копченым духом кружка с котелком . Так разительно - до боли - отличим походный запах от обыденных и пыльных стен , столов и стеллажей ...  Запах счастья , запах воли , поплутавший в хвойных лапах , из кварталов многомильных душу выгонит взашей . Капюшон надвинув низко , словно прячась в нем от взглядов , от толпы , где каждый просто ни о чем и ни о ком , ухожу туда , где искра в складках пепельных нарядов чуть подмигивает звездам непогасшим угольком . Где живым теплом ладони лижет ветер с костровища , где сгоняет каждый шерох с веток стайку тишины , где расседланы все кони и душа покой не ищет , а , вернувшись в грудь с закорок , смотрит радужные сны .. Где пространство дня как смято , да и ночка так же кратка , где туманы из распадка истекают молоком ...
Ничего уже не свято , да душа на счастье падка , оттого , видать , и дразнит память легкий бриз с дымком .