остатки постмодерна

В глубинах души ты – просто ребёнок,
который
заплутал в постмодерне сегодня
вечером,
и боюсь, что лукавить тут нечего:
его принял за славную жизнь.
Ты читаешь фрейдистов и нарков, восхищаясь
бредовой концовкой.
Однажды валялся в запарке (после тех зелий в спринцовке).
Ты дружишь с бутылкой, как Эрни,
и с парой таблеток, как Билли,
и утверждаешь начерне,
что «звёзды такие все были».

Ты веришь, что всё под контролем:
для славы, сплоченья, веселья
можно помаяться болью, -
живот продирающей дрелью.

Умрёшь – так и вовсе не страшно:
о смерти шутить – это модно,
добавив страдания – важно! –
и стих написавши с икотой.

Ты читывал страшные штуки про психов
и прочих несчастных,
конечно же, болен не скукой: Депрессией! - и ежечасно.
Ты куришь, как десять Норильсков
(кальянчик к сигаре – не лишний),
и в дыме до глупого писка стараешься быть эротишней.
И ночь, и незрячая ночь на дворе,
и ты, и другие печальные дети - на улицах чёрных,
как на алтаре.

сбегаете в тьму, разбросавши игрушки,
лаете в звёзды; прохожим вослед.
но зарево справа - смотрите!..

рассеется дым.
Будет утро назавтра -
иное совсем, чем вчера.
вам придётся глядеть ему
- живому,светлому,сильному  -
прямо в глаза.