Ветрено, мрачно, падает снег
Липкий, густой, красивый.
И не поверит чужак вовек
В нашу любовь к России.
Что необычного в этой мгле,
Небо застлавшей печалью?
Или издревле мы на игле
Радости изначальной?
В ней растворяется личная блажь,
В ней наших предков лобзанья,
Пусть от нее и потомок наш
Выверит путь мирозданья.
Кони устанут, замедлив галоп,
Много сердец остынет,
Но неизбывно снежный пролог
Станет сказкою зимней.
ноябрь семнадцатого года
© Copyright: Вера Абалакова, 2017
Свидетельство о публикации №117111406449
Свидетельство о публикации №117111406449
Рецензии
