Мне было всего пятнадцать...
Когда я дала обет:
С тетрадью своей расстаться
В полные тридцать лет.
Тогда я была ребенком,
Не знавшем своей души,
Загнанным олененком,
Жившим в леса глуши.
Напуганным и забытым,
Брошенным всеми впотьмах,
Ненужным и безобидным,
С сердцем повергнутым в прах.
За что были эти бури?
Зачем я тонула в них?
И почему обманули
Все ожиданий моих?
Века прожив четверть,
Себе я дала зарок:
С тех, кто меня отвергли,
Я соберу оброк;
Когда мне исполнится тридцать,
Я буду уже не одна,
И допишу страницы
Тетради и буду нужна
Тем, кто меня любит,
Кто душу доверил свою,
Тем, кто со мной будет
И кого я полюблю.
Пятнадцать лет пролетело,
Я на своем пути.
Радостно, гордо и смело
Мне по нему идти.
Спутницей верной стала
Боли моей тетрадь,
Но мне ее мало,
Негде уж боле писать.
Снова я рвусь в чащу,
В темный, густой лес.
Может быть, там спрячу,
Сброшенный мной крест?
Я так боюсь обнаружить,
Там, в глубине листвы,
Маленького олененка,
Знаешь о ком лишь ты.
Ты, моих мыслей клетка,
Страхов моих тюрьма...
Делилась с тобою редко,
Да ты все знаешь сама.
Хоть ты и тетрадь, а дышишь,
Только все время молчишь.
Знаю, меня ты слышишь,
Просто в ответ не кричишь.
Что же теперь делать,
В полные тридцать лет?
Где мне найти смелость,
Выполнить чтоб обет?
Кончились все страницы,
Видно, пришел срок.
Мне с тобой распроститься
И собирать оброк.
Свидетельство о публикации №117111404857