Of November 14

«Уже который год льют дожди…»
Прекрати эту лирику,
Ноябрь, я прошу тебя, прекрати!
Уже не так ярко горят фонари,
Не зови меня за собой,
Я прошу, не зови.
У меня другие мечты,
Мы сбиты с тобой с пути.
Ты погас или забыл меня?
Изнутри…
Бродяга, помнишь,
Мы когда-то любили,
И ни Кэт, ни Август,
Нас не душили…
Ты меня позабыл?
А мне спокойно,
Что мы когда-то были…
Чего только не было,
Мы боялись,
Дышали с трудом,
Но жили!
Я помню, как Энди бежал
От этого мира.
Помню Апрель мне капал,
Что если свести,
То только здесь,
Не разочаровать мир,
За пределами этой квартиры.
А на днях писал Макс,
Словно из прошлого,
Читал самую страшную лиру,
Хорошо, что он выжил,
В рамках этого мира.
Бродяга, мне так хочется,
Снова сидеть напротив,
Молчать, слушать мысли,
Запах кофе, крики по коридору…
Всё было бы идеально,
Но второй год, я уже с приговором…
Бродяга, можешь не приезжать,
Не гостить,
Не читать эти строки,
Мне не всё равно,
Просто смысл у них глубокий…
Знаешь, то чувство,
Когда натощак рюмку рома,
Вот так и моя жизнь в мгновение
Вошла в кому…