Дом

Дом там, где пахнет
Нарезанным не тобой салатом
Из помидоров и огурцов.
Не обязательно там, где вырастили отцов
И ни при чем тут сердца зов.
Дом там, где человек,
Который носит в себе твой кров
С кем весел ты и здоров.
Где строился ты с основ
И светел, и чист, и нов.

Дом там, где самое ценное
Выдают и на вырост и за бесплатно.
Где нет никакого и понятия об «обратно»
И чтобы глупо не начудил
Ждут так, будто ты и не уходил,
И с тобою всегда.
Без различий количества сил
И разбору кто проиграл, а кто победил.
 
Ощущение спокойствия и свойскости в доску
Нагоняет не только доброе, но и тоску.
Не скрывает ни одной краски,
Не противоречит ни единому твоему мазку.

Дом, это где ты наконец-то снимаешь маску
С кровоточащего своего лица
А они дразнят тебя что ты «как макака красный»
А тебе тепло и уютно от каждого их словца,
И не важно с крыльцом или без крыльца
Дом – не крыша и красная черепица,
Дом – где знают тебя подлеца,
Наизусть и всего до конца,
И читают тебя наугад.
И будь ты хоть грешен, хоть свят –
Нарезают тебе салат.