Куём своё мы счастье сами,
Выходит, все мы - кузнецы.
Мы молотом стучим годами,
Как наши деды и отцы.
Вся наша жизнь на кузницу похожа,
Усердно всяк по наковальне бьёт.
Ничто не может счастья быть дороже
И каждый сам себе его куёт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.