я рисую твои портреты

я рисую твои портреты и сжигаю их ночью в камине,
не осталось ни пепла под ними, ни ярчайших оттенков палитры.
сам Малевич касается титров, затухают последние свечи.
говорят, что искусство излечит, не вникая в слова на мгновенье.
обвиняют во всем вдохновенье и не видят бесстрашные слезы.
здесь разбросаны яркие звезды, к ним вода прикоснулась живая,
они в космосе странно летают, обрамленные солью душевной.
называют «пейзажем волшебным» и настойчиво не замечают,
что летают те слезы, летают, и скрывают собой весь тот ужас,
что всем зрителям вовсе не нужен, покупателям – тем уж подавно.
говорят, что написано славно и все тащат в дома, заполняют,
никогда ни на что не влияя и историю вовсе оставив,
где художник вдруг, боль поубавив, подарил восхищение людям.
богачей в нашем мире не судят, и поэтому я поджигаю,
все картины в камине сгорают, забирая с собой все моменты.
затухает конец киноленты, и уходят из зала со злобой:
не нужна им картина убогой, разгоревшейся в сердце любви.