стоишь
один
в миллионо-городе,
в городе-миллионнике
среди дорог
одна
из них
обязательно ведёт к дому,
где открыта дверь
для того, кто смог
ты слышишь его -
шум толпы и транспорта,
и в этой толпе
всем плевать на всех
они идут,
их лица как с фото паспорта:
серые,
не способные воспроизводить смех
и ты
идёшь,
не слыша голоса сердца,
если оно
ещё
у тебя
есть
бросает в дрожь
осознание того, что место
безгранично, и в месте,
здесь,
ты
есть
и ты бежишь
вперёд - к тому, во что веришь
к тому, что ещё даёт силы
твоей крови
течь
по твоим венам,
пульсируя
в сухожилиях
и веришь:
сбудется, селяви
пересекаешь улицы,
переулки,
мосты,
приходишь к дому
двенадцати этажей
смотришь в лужу,
а там - удивительно -
ты
но уже чужой
самому
себе
в ужасе
взбегаешь по лестнице
на последний этаж,
забыв про лифт
тужишься,
дрожащей рукою крестишься,
открываешь дверь,
а она -
закрыта.
о человеке, который...
© Copyright: Алиса Маяковского, 2017
Свидетельство о публикации №117111211940
Свидетельство о публикации №117111211940
Рецензии