Пародии. Лучшее 10

Шершавый  ветер воем гонит стужу,
куражится, шипит, песком плюется,
сдирает с плеч волны обрывки кружев.
Разбросаны на дне пиастры солнца
из сундука, где йо-хо-хо и рома
на дне бутылки. Нам не хватит точно.
Плывет меж золотыми простипома
и позолота на чешуйках  прочно...
                Елена Элентух



Словечко

Мы выпили с тобой бутылку рома,
И - йо-хо-хо - бегом скорее к морю!
Ты мне сказал:
- Плывёшь, как простипома!
И это ты сказал себе на горе...

Любую бы - уверена железно,
Сравнение такое взбеленило!

О чём, ты думал, милый, интересно,
Когда я полчаса тебя топила?

Когда тебя волною накрывало -
Ведь у меня не мягкое сердечко...

Но повезло, что рыба проплывала
И за тебя замолвила словечко...



Ночь разрасталась, начинаясь с той,
а день сжимался с этой стороны.
И воздух был светлее над тобой,
чем над любою улицей Москвы.
               Николай Водопьянов



Свет

Сжимался день, а ночь – наоборот,
Я шёл к тебе и нёс большой букет, 
И вдруг открыл свой изумлённый рот
Узрев какой-то нереальный свет!

Он от тебя, родная, исходил!
А, может быть, он шёл к тебе с небес?
Вот полный мрак все улицы покрыл -
Свет над тобой остался, не исчез!

И я воскликнул:
- Путь мой освети!
И в темноту мы двинулись - вдвоём…
А свет – пропал… Я понял лишь в пути,
Что ты меня ждала под фонарём…




Продайте сонник, не сочтя за труд –
Приснилось, как в обратной киноленте:
Мои стихи листает поутру
Мой дедушка – пацан десятилетний,
И под рубахой ребра заголя,
На самокрутку тратит понемножку,
Мол, рукописи толком не горят,
И не в чем печь кулацкую картошку.
                Михаил Свищёв



Вещий сон

Такое, иногда, во сне сквозит,
Ну, типа, как в обратной киноленте:
Десятилетний дедушка - сидит,
А рядом я стою – на постаменте...

Картошку дед берёт из костерка,
Другой рукою - книжечку листает…
Почёсывая голые бока
Стихи он задом наперёд читает...

Такой вот сон, где всё наоборот,
С немыслимо закрученной интригой:
Дедуля, вдруг, схватился за живот
И побежал в кусты с моею книгой...

И вот уже несутся из кустов
Какие-то не творческие муки,
И звуки отрываемых листов,
И разные ещё другие звуки…

И вижу я - бежит весёлый дед,
В его руке теперь - одна обложка…
А из кустов – неугасимый свет
Моих стихов…  И запашок, немножко…