Не басня Крыловой

Железными телами,распороты дороги,
Погода,как не вымытый хрусталь.
И ветер не взывает к диалогу,
Молчит все,как не стонущий асфальт.

Ни птиц на проводах,один лишь свет,
И тот,как никогда,сегодня молчаливый.
Стоянок неживой фотопортрет,
Лишь"Роща"вдалеке,блестит красиво.

И где-то меж ее,немолодых окон,
Сопит твое лицо и дышит тело.
А в ванной спит,твой женский миллион,
Которым ты за деньги овладела.

Он позволяет быть тебе любой,
От страшной красоты,до настоящей.
Тебя,да хоть в"Крестьянку"хоть в"Плейбой",
И в"Голливуд" и бабой работящей.

Как пахнет пыль,которой нет сегодня,
Как"Сыра"тот кусок,что не достать.
Вот так и я,пишу тебе свободно,
Имею право,можешь не читать.

Ты можешь делать,что тебе угодно,
Есть даже способ:"В черном"прописать.
Я в чувстве,размышлении вольготный,
И я себе не стану,запрещать.

Ты можешь говорить,что планов ноль,
Хоть тут же ты становишься активна.
Не буду лгать,мне здесь не все равно,
Дела твои,пассивна,интенсивна ль.

Я только вот чего,хотел сказать,
Я сам себе порой кажусь мальчишкой.
Но я тебя не сразу,сумевший прочитать,
Все прошлое...Всех выбросил из списка.

И жду лишь только воздуха почище,
Тебя-то уж почище,явно нет.
Ах слава Богу,время-темнотище,
И взгляд,что озаряет кабинет.