Мне стало быть уже не всё равно,
Как жизнь моя уходит истлевая.
И эту книгу ветры дней листают,
Где есть глава: "сейчас" и есть: — "давно".
Как стаи тех прожорливых синиц,
Моё зерно воруют из амбара,
Что от меня им достаётся даром:
Их пиру нет предела и... границ.
Назад увы, уже дороги нет.
Однако же всё больше и всё чаще,
Мои листки сей ветер жизни тащит
Туда, где ярче и теплее... свет.
________________
Туда, где ярче и теплее свет
© Copyright: Олег Потокуев, 2017
Свидетельство о публикации №117111109878
Свидетельство о публикации №117111109878
Рецензии