Я прагматично трезв,я выжил,
давно из ровного ума
Москва набитая Парижем,
как дорогущий синема
В котором рыцарей играют
По большей части палачи
Но честь беднеет именами
Тюремщик пробует ключи
На память сочиняя оды,
Здесь каждый чем-то знаменит
Чернеют новые народы,
Исконный кажется забыт
Старик желает не стареть,
Меняет женщин и морщины
Но так упряма эта смерть,
Что даже дюжие мужчины
Оплачут Бога и Маммону
Обоим выпало служить
Напишут новую икону
Доволен праведный мужик
И звук подбитых сапогов
От марширующего быдла,
Затмит сияние рогов
И люциферова молитва...
Заставит совесть замолчать
Нарежет память на динары
И будет царствие меча,
И будут полыхать пожары...
Я прагматично трезв, я выжил...
© Copyright: Изот Водогрецкий, 2017
Свидетельство о публикации №117111100934
Свидетельство о публикации №117111100934
Рецензии