Развилка

Совсем раздет, стоишь ты, лес родимый,
и кажется, особенно угрюм
ты в эту серую, постылую годину,
сам весь во власти невесёлых дум.

Дорога-просека, ведущая сквозь чащу,
бежит к сырой низине под уклон.
Всё гуще ноября туман знобящий,
деревья – будто тени с двух сторон.

Листва сырая к сапогам прилипла,
шуршит лишь глухо, звонко не хрустит.
И кажется, простуженно и сипло
в туманной чаще сойка верещит.

Наполнена природная копилка,
устлала лес опавшая листва.
Иду туда, тропинок где развилка,
в туманной мгле заметная едва.

Заросшая ольховником низина
таинственна в тумане, как во сне.
Как призрачная лёгкая пучина,
и я в её блуждаю глубине.

Здесь, ноябрём раздеты, леса кущи
толпою сказочных существ встают.
К двум вариантам будто дней грядущих
в туманной мгле тропинки две ведут.

Уэллса перед взором будто строки.
Каким путём пойдёт в тумане мир?
Туда пойдём, где люди словно боги?
Туда, где морлоков ужасный пир?

Что ждёт потомков наших поколенья?
Тропа совсем в тумане не видна.
И впереди ли точка разветвленья?
А вдруг бездумно пройдена она?