Я не пытаюсь подняться туда, где время,
Чуть замирает или совсем недвижно,
Ведь чем поднимаешься выше, тем холоднее
Дуют ветра, и дышится так сквалыжно.
Я не углубляюсь в пучину константных знаний,
На этих синклитах всё как-то надменно, чванно.
Знания множат скорбь и огонь терзаний,
Знания душат искренность (как ни странно).
И вот я иду…вдоль узоров оград и веток,
Вижу кладбище - девочка поправляет дреды,
Мимо глупых примет, суеверий и чёрных меток,
Грёзы о мире для всех... разменяв на беды.
Снова тайнопись строк, и в конце болевая точка -
Вонзается так, что кровоточит бумага,
А вместе с ней – сердце, словно кто-то вонзил заточку,
Без пятнадцати смерть. И до неба… осталось полшага...
Без пятнадцати смерть
© Copyright: Роман Рудуш, 2017
Свидетельство о публикации №117111106350
Свидетельство о публикации №117111106350
Рецензии
