Одиннадцать-семнадцать
Хожу помятый в сезонной парке, кляну погоду.
Скребут когтями по мокрым крышам немые птицы,
Скользят глазами и влажно дышат чужие лица.
Вцепились в ветки ошметки листьев, теряя силы, -
Весны виньетки - им нет амнистий, их ждут могилы.
Злословит ветер, чернеет клумба обмылком лета.
Полно ответов. Вопросов умных набраться б где-то.
Свидетельство о публикации №117111106242