Рука дрожит и кренит ствол, беря на мушку потолок. Мой демон изрыгает вой – ходячая и злая плоть. Он мог бы просто умереть, даруя мне покой и сон, уйти по венам в русла рек, покинуть тело. Но висок пульсирует двойным толчком, и воли нет спустить курок, по горлу катит чёртов ком, да от слезы какой же прок?
Понять бы кто из нас двойник, пролезший в душу, словно вор, постичь бы, кто в кого проник, в живых оставить одного. Тогда закончится война, и мир привыкнет к тишине. Но кто из нас оригинал, то неизвестно даже мне. Как целиться за гладь зеркал, уничтожая и круша в угаре связи Джекил-Хайд? Горит невинная душа, прицел рукой дрожащей сбит. Кто здесь охотник, а кто цель?
В ловушках и сетях судьбы погибнем оба мы. В конце разносчик утренних газет заявит: «Он был тёмный тип, мы вывели его на свет!» – и ложь дурную Бог простит.
Рука дрожит и кренит ствол...
© Copyright: Шерил Фэнн, 2017
Свидетельство о публикации №117111105377
Свидетельство о публикации №117111105377
Рецензии