Чувства

Чувства ищут сатисфакции и подают на вас иски,
Даже несмотря на очевидный стопроцентный риск
Того, что в словах они непременно стремятся к нулю,
Даже когда вы разделись до «я вас люблю».
Чувства хотят свободы и предъявляют вам иски,
Ищут выход, но вы-то в курсе, что путь неблизкий.
Вы чувствуете себя малодушным, низким
И, извиняясь, наливаете им вина или виски.
Чувства требуют, чтобы вы их отпустили. Сейчас же.
Требуют, чтобы вы испили до дна какую-то чашу.
Разворачивают транспаранты, устраивают стачку,
Разбивают палаточный лагерь, в камеру плачут,
Дают интервью душевной газете, пишут манифесты,
Митингуют, устраивают вам марши протеста,
Рвут на груди майку: «Что, слабо? Ну стреляй, сука!»
Надругаются подло над вашим покоем и скукой,
Утверждают, что вы живёте как жалкий труп,
Как во французских фильмах молча едите суп
Десять минут без монтажа и молча ложитесь спать
В эту двуспальную слишком большую кровать,
Где слишком холодно, точно как в песне «Модерн токинг»
Чувства галдят вам весь день о том, что вы одиноки,
Ночью они без конца шипят, что так вам и надо.
Чувства делают вашу жизнь настоящим адом,
Машут то флагом счастья, то тряпкой страдания,
Чувства хотят, чтобы вы продолжали существование.
Чувства хотят, чтобы вы всегда отвечали на их иски,
Даже несмотря на все эти грёбаные задолбавшие риски
Того, что закрыв глаза и вытянув руки, придёте к нулю.
Вас никто за язык не тянул — вы сами сказали...