Сурово мироздание,
но щедрое, при том.
Сперва, уйдут желания.
Возможности потом.
Чем жил, то в пыль источено.
Плодами опорочено.
Чуть теплится уже
натурой в неглиже.
Пред крайним рубежом,
подчас себя бомжем,
к народу непричастным,
я вижу безучастно.
Дряхлею на излёте.
Но, всякий день, на счёте.
И он, каким бы не был,
ум греет даром неба.
Пусть хворей кутерьма,
тюремщица ума, свет тенью затмевает.
Сознанье твёрдо знает, милее хлябь, чем тьма,
та, о которой разум секрет познает разом.
Но словом иль намёком
не скажет ненароком.
* * *
На излёте
© Copyright: Ренар Взятышев, 2017
Свидетельство о публикации №117111110788
Свидетельство о публикации №117111110788
Рецензии