Встреча

Идёшь, поморщив нос брезгливо,
Твой взгляд эстета явно оскорблён:
Подземный переход - центр негатива,
Тут сыростью разит со всех сторон.

И начинается совсем другая сказка,
Здесь место похороненных надежд.
И эта инвалидная коляска -
Кошмарный сон для чистеньких невежд.

"Как можно было пасть настолько низко?"-
Читается в глазах твоих вопрос.
Последний шанс, последняя прописка,
Ведь всё равно летит жизнь под откос.

Мне снятся сны про радужное детство,
Когда захватывал эмоций океан...
Но рвутся мины где- то по соседству,-
Кошмаром возвращается Афган.

Свидетелями стали поневоле,
Невольные участники войны.
И появлялись новые герои,
Но с диким ощущением вины.

Мы убивали, мстя за самых близких
И, возвращая пулями долги,
Склоняли головы, скорбя, по братьям, низко,
Слезами омывая сапоги.

"Да, маргинал и пьяница последний" -
Ты думаешь и абсолютно прав.
Но пред врагом не встали на колени
Мы на арене битвы сверх Держав.

В лугах налились кровью нашей маки,
Вбирая соки раненной земли.
Где миномётной строчкою атаки
Нам выжгли страх, а память... не смогли.

А сколько ещё надо выпить водки,
Чтоб позабылось прошлое, скажи?
Когда безжалостно раскраивали глотки
Солдатикам хайберские ножи.

Не вспоминать, как штопал в лазарете
Хирург всё то, что стало вместо ног?
Что хлеб дают из жалости мне дети
И величают старые - "сынок"?

У смерти приторно- тяжёлый запах:
Смесь боли и невыплаканных слёз.
Того, кто был в её когтистых лапах
Не напугает ничего всерьёз.

Ты проходи скорей, прохожий, мимо
Мне предвещая тягостный финал.
А можно всех судить невозмутимо,
Тому, кто жизнь в мирке тепличном спал...?