Эй, какой салат на дровах-траве?

Эй, какой салат на дровах-траве?      
               
Я не жду вестей, не смотрю ТВ,      
               
И глотают жабры моих картин       
               
С чёрствых линий пробки и никотин.       
               
               
               
Эта повесть, кажется, не к добру,      
               
Как удар по печени и ребру.         
               
Я забыл себя, я попал в загон,      
               
Никуда не катится мой вагон.       
               
               
               
Ты чего-то точишь, а я   -   туплю.      
               
В лоб стучится осень, скрипит: " ГЛюблю.               
               
Там, где мышь-шимша', там и ёж-кижо'к ".             
               
Полиэтиле'нов её с/мешок.         
               
               
               
На моих лада'х   -   в сотню стен   -    горох.               
               
Я всю жизнь играл бред ночных дорог,       
               
Безнадёжный хлам окаянных чувств.      
               
Говорил слова, а теперь   -   кричу.       
               
               
               
Только красный крик не взлетит до крыш.               
               
Показалось мне, что весёлый стриж    -               
               
Из речной судьбы   -   при крутых делах    -               
               
Согревает струны в чужих телах.