Об итогах армагеддона

Мир скучающих самоубийц
Пахнет горечью и полынью.
Зреет буря в тиши зарниц —
В небе ангелы красят крылья.

И не в модный зеленый цвет,
И не в розовый, нежно-горний...
Но предвечный поправ запрет,
Топят деготь из злого корня.

И встают из тиши кладбищ
Греховоды, чей вид ужасен,
И блаженный, что духом нищ,
И юродивый в пыльной рясе.

И раскаянный наркоман,
И упорствовавший во гневе,
И спаливший весь мир тиран —
Все воскреснут в восставшем небе.

И мильярды нетленных душ
Устремятся к лоханям дегтя...
И навряд ли в таком аду
Хоть одна против всех найдется!

Если ангелы пали вниз,
Не сумевши взлететь на крыльях,
Значит, происки удались
У заводчиков мод чернильных.

Значит, зря приходил Господь,
И воскресшие станут тленом,
Растворенным в безумстве вод,
Поглотивших творенья сцену.

Только есть и другой финал
Этой пьесы, пропахшей дегтем —
Белых крыльев свободный мах
И молитвы звучанье общей.

И полыни сухих степей
Ненавязчивый горький запах,
И очнувшийся мир людей...
Так ли будет? Не так, однако...

Мир однажды сгорит дотла:
Не напрасно тщета здесь в моде.
И спасут чистоту крыла
Те, кто верен своей природе!