Мастер. Ночь. Февраль

                Отросшим ногтем бога
                лунной платины треть
                скоблила сажу ночи в окне…
                слова на лист ложились,
                приходя будто снег,
                с неотвратимостью,
                похожей на  смерть.
                И  просыпались мысли
                со звериным чутьём,
                но цепь событий их сдержать  не могла –
                и всё,
                что было раньше
                заурядным житьём
                осело пылью на поверхность стола.
                И никакого смысла
                больше не было в том,
                чтоб ожиданием мучить  себя.
                Февраль. Окно. Свет тусклый.
                И сумасшедший дом.

                И эхо слов её: …с тобой… к тебе… тебя…

                Распавшись на мгновенья,
                время двигалось вспять,
                вращая в небе растревоженных птиц.
                Выл пёс.
                И пахло розами разграбленных столиц.

                И крест на холм нёс чей-то сын опять.

   
                11.11.2017