У меня не выходят стихи,
Словно их перекрыла заслонка.
Я твоей не касаюсь руки,
И не плачу в ночи слишком громко.
В лёгкость лета врывается холод.
Брызги золота в листьях берёз.
Я надеялась очень на счастье,
Точно зная, что ты не всерьёз.
Я всегда о стихах сожалею.
Мне, как воздух они нужны.
Каждым, словом я очень болею
И рождаю его из души.
Болезнь творчества
© Copyright: Елена Дюкова 8, 2017
Свидетельство о публикации №117110909228
Свидетельство о публикации №117110909228
Рецензии