Вчера мне написал один поэт-не выдуманная история

Он вчера написал, что я  – дрянь,  потому что красива,
А красотками дамы бывают лишь с целью продажи.
И покатость  плеча моего, и улыбки игривость –
Всё – прибавка к эффекту иль к грязному ценнику даже.

Он вчера написал, что бесчестье увидел в убранстве:
Алых складок река - благонравным очам слишком резка.
Лишь купец и глупец с маргиналом в потерянном царстве
Интерес обнаружат к такой беспардонной и дерзкой.

Он вчера написал, что стихи мои – слишком интимны,
Что опутаны строфы моей капиллярною сетью,
Что приличней писать было б оды, сонеты и гимны,
А таких поэтесс – остракизмом, презреньем и плетью.

Повязала платок я и шёлк заменила на ситец,
Да и тот тёмно-синий, с не глаженной ломанной складкой,
И стихи предпочтя об ином, вот они, посмотрите!,
Написала пять строф о свержении правопорядка.

А сегодня посланью его снова выпало место,
Что как моль я безлика, и скукой подёрнуты очи,
А стихи – не стихи, а эпиграфы из манифеста,
И что здесь мир поэзии, а не война, между прочим.

Тихо кружат снежинки, как кляксы из белой гуаши.
Я плетусь от поэзии дальше.. и дальше.. и дальше..