Серое небо роняет тяжелый крест,
Пляшет остывшее солнце на дне колодца.
Мумия тянет к народу гниющий перст.
Старый матрос на пристани в воду плюется.
Флаги,фаланги,плакаты,бегущий народ.
Медные головы срублены с шеи пикой.
Выжинным пламенем падает в яму род-
Падает все перед красным,кровавом ликом.
Даже палач приютился в теле петли,
И время сомкнуло на шеи опухшие лапы.
И новый палач с усмешкою гадкой змеи,
Шепчет матросику пьяному:"Сцапал!".
И обрывая последнее слово творца
Тихо лепечет,уткнувшись в лицо бесконечности
Юный боец,ощущая начала конца,
Но не ощущая души своей в вечности.
Седьмое ноября
© Copyright: Дмитрий Торгашин, 2017
Свидетельство о публикации №117110906563
Свидетельство о публикации №117110906563
Рецензии
