Ну, вот и я пишу, что ценность – это миг.
Для многих это шаг, печаль, горит.
Она находит нас, убогих.
Она находит солнца край,
Безвыходность и безысходность.
О, возвышайтесь, веря в рай,
Что он для нас – пустая гордость.
И вам смешно, что делать вид?
Вас наша боль лишь привлекает.
Поэт сгорит, а там другая,
Другая так не защитит.
Другая не сомкнет слова,
Другая этого не скажет,
Другая чувства не покажет.
Но вы поймете все едва.
И лишь поэт, отдав талант,
Готов любить вас безвозмездно,
Себя, макая кистью в бездну,
Себя продав, простив обман.
Поэт
© Copyright: Иветта Митягина, 2017
Свидетельство о публикации №117110900150
Свидетельство о публикации №117110900150
Рецензии