О, Русь моя, ты колыбель отцов

О, Русь моя, ты колыбель отцов
И мать всему, что есть красивого.
Страна атлантов и творцов,
Страна моя внутри России.

Её основа и ядро...
Сегодня ты творишь,
А завтра держишь небо.
Иначе грохнет всё,
И снова будет тишь,
И Русь взрастит того,
Кто будет выше всех небес.

И надобность держать кого-то
Вдруг отпадёт сама.
Другая высь Иного Небосвода
Раскроет имена.

А сколько тех небес весенней шелухой
Осыплется ещё с тех потолков и крыш?
На каждого из нас достаточно чудес,
Чтобы считать и ахать,
И видеть,
Как будут исчезать они.

Страна моя, ты расправляешь плечи.

10.11.2017 г.


Рецензии