Сны, вы — только мои,
Не с кем вами делиться.
Телефонная стынь тишиною в руке,
Без надежды смотрю в уходящие лица,
Ногти кожу взрезают в н е моём кулаке.
И печали мои лишь со мною пребудут,
Не откроют теперь неприкаянных губ.
В проходящих маршрутках люди кажется любят
И не слышат мертвящего пения труб.
То не ангелов звуки, то не глупое счастье —
Им пока недоступный как мне la final.
Лгу себе: — У природы бывает ненастье…
Ну зачем же вы бьётесь в висок: — ведь ты знал.
Всё ты понял тогда и практически сразу
Что не хочется знать никому ни-за-что —
Протестует забившись в свой домик твой разум.
Здрав-ст-вуй, — вы-сту-чит дождь, — при-вы-кай, ты — ни-что
Привыкай
© Copyright: Олег Игрим, 2017
Свидетельство о публикации №117110808917
Свидетельство о публикации №117110808917
Рецензии