Как много слов...

Как много слов
Безвыходно роятся в моей голове.
Поодиночке.
Без смысла.
Но вот я взял карандаш.
Что же выйдет в итоге?
Безумная мешанина жизни и снов?
Грустная история парня в детдоме?
Красивая сказка или страшный рассказ?
Знаешь, кажется я перу не указ

Я не знаю о чем я буду писать,
Просто в какой-то момент решаю - "Пора".
Нет, не поймите неправильно,
В моей голове не звучат голоса.
Наверное, это сродни прогулке,
Вот и меня порой тянет погулять по бумаге.
Но вместо милой посиделки с поэтессами в парке,
Я буду писать ржавым гвоздем на чужой иномарке.
Начинаю с простого.
Порой конечно выходит убого.
Примерно девяносто из ста.
Но в свет такое не выйдет,
И никогда,
Даже пьяные не огласят уста.

Так о чем это я?
Вот скажи мне честно,
Я выбрал дело?
Или дело меня?
Быть может слова
Сами ищут того кто их скажет?
Выходит я жертва?
Заложник блуждающих в тумане идей.
И вот они устав от вечных скитаний .
Ищут таких "свободных" людей?

Нам кажется, что у писателя есть все слова,
А теперь представь на секунду.
Что если все это не внутри, а снаружи.
Ты просто идешь домой вдоль дороги.
И от вечной работы кругом идет голова.
У тебя нет сил что-то придумать.
Но может за красивую внешность.
Характера черты.
Или вовсе из-за детской мечты.
Тебя замечают слова...
И уже не важно жертва ли ты.
Тебя выбрало слово.
За ним пришло и второе.
И так, пока не появится все что можно добавить,
Не уйдет все что стоит убрать.

Но на этом не все,
Нельзя написать лишь однажды.
Приоткрыв дверь хоть немного -
Становишься запертым дважды.
Одна стена - слово,
Вторая - выход из дома.
Он больше не нужен.
Ты хочешь быть вечно простужен.
Не сильно, конечно,
Лишь бы на справку хватило.
Жаль, что жизнь не бесплатна -
Мы бы больше не выходили.
Ни я из квартиры,
Ни слова из меня.
Будильник?
Опять я просидел до утра...