Быть может,любовь—это вечный обман,
Манящий,как сон,что волнует и ранит.
Иль утро весны,что сквозь зимний туман
Сулит нам тепло—и мороз пробуждает.
Мы все в тишине о несбыточном млеем.
Под инеем роза,что плачет во тьме.
Но если не в снах,а наяву смеем
Спросить:«Где,вечность?»—что скажем себе?
Твердят-не бывать ей.Но что же так манит
Нас в вечность,где слёзы точат,как вода.
Зачем,свою душу в заложники дав,
Мы в этом огне ищем новые своды.
И,сердце распяв на алтаре чувств,
Мы таем,как воск,в его пламени жгучем.
Но в этой печали—и правда,и искусство:
Что можем принять мы—иль вырвать навек.
Быть может, любовь это вечный обман
© Copyright: Султанова Сильвана, 2017
Свидетельство о публикации №117110811890
Свидетельство о публикации №117110811890
Рецензии
