У кого-то Гамлет жарит девок с визгом.
У кого-то - день печальный у ручья.
Опускается мир смыслов песен низко.
Поздно, доктор, палачом здесь буду я.
Разорву печаль ковыльную гранатой.
Патриотов недостишия сотру.
Вместо града небо сыплет стекловатой,
И торопит всех погибнуть поутру.
Мишуру словесной падали и были,
Нацепил, как бантик, на дверной косяк.
Покрывается страны одежда пылью.
И пока все здесь не этак и не так.
Дар поэтов за пять сребреников продан.
Седина в висках - и глупость на душе...
Над могилой горько громкий плачен ворон.
И слеза сползает на моем плаще.
И коса моя давно уж затупилась.
Мне под тридцать,на душе - огромный шрам.
Ах, страна моя!Зачем опять скурилась,
Напилась, спалив души последний храм?
Непоэзия
© Copyright: Кир Стоун, 2017
Свидетельство о публикации №117110704578
Свидетельство о публикации №117110704578
Рецензии