Утро: сон, экран монитора,
За окном - снежных тропинок узоры,
Никто не идёт: им видимо не охота
Ясно чётко - политболото.
Пока терпят, это ведь выбор их,
Ну раз терпят, допишу дальше этот стих:
Запуганные участью гулага,
Слушая нафталин этого древнего аншлага -
Сидят на месте.
Им кажется, хоть сто песен,
Хоть сто тонн трупного яда просто так.
Перемен мысль навевает заподлицо,
Семь пятниц на неделе: всё - завтра, всё - потом.
Когда не останется ни соринки,
Когда не останется ни шерстинки -
Вновь завоют по углам,
Но уже давно сопутствующий совет - был дан.
(03.11.2017)
Политболото
© Copyright: Леонид Неклюдов, 2017
Свидетельство о публикации №117110703915
Свидетельство о публикации №117110703915
Рецензии