Занадта

Я не ведаю, з чаго пачаць. Гэта так смешна.
Звычайна ведаю дакладны пачатак і канцоўку.
А сёння я не ведаю нічога. Я не разумею.
Я не ведаю, як называецца тое, што трапечацца,
курлыча, губляе маладыя крылы і ласкоча,
ласкоча, ласкоча недзе там унутры.
Я не ведаю, чаму я не магу пра гэта маўчаць.
Звычайна абясточаныя пустыні спякотнае памяці
абяззбройваюць кожнага пачуццёначка,
і таго, што баіцца падняцца на ногі,
залямантаваць пра падманліваць думак,
пра міжземнаморскі клімат мяне.
і таго, што бязголасна выварочвае
вядро з адчутым, каб мокрым мокнуць.
Сёння я не магу маўчаць.
Мне не хапае выразаў і да дзірак прачытаных,
пералатаных сентыментальных кніжак.
Яны нясмачныя! Яны завузкія! Яны павярхоўныя!
Тое, што енчыць, звініць, мурмычыць,
не спяваецца плаўнымі ямбамі.
Яно можа разбіцца, рассыпацца, спасці,
раскрышыцца на малыя крупкі,
нават кракаўскія галубкі,
не накінуцца на яго.
Яно можа праскрыжытаць, прастагнуцца,
праржавець, пражаўцець, праслязіцца,
але ніколі, напэўна ніколі прачуцца
плаўным ямбам салодкіх моў.
Я не ведаю, што са мною.
Мяне так зашмат, і ўсяго так замала.
Я губляюся ў фарбах дэталяў,
што нязнаныя чуйныя пальцы
перапоўнілі цалкам сабой.
Я не ведаю, як далей
называць прадметы і з'явы.
У гэтай паэзіі зашмат паэзіі
для паэта.