что-то

я Вам давно что-то сказать хотел,
по-моему, что-то про печаль или удел,
но вот, увы, забылось, стёрлось с мозга...
видно, придумал вновь себе проблем.
самокритичность моя - что-то вроде розга,
чтоб жизнь текла по трубкам моих вен.
но вот, увы, тихонько истекает в никуда...
уводит время мальчика в туман взросления,
где в нём ребёнок умирает навсегда,
а залы общества визжат от изумления.
стервятники почти доели детский труп...
а слёзы льются, как из водосточных труб.
под пятками босыми острые осколки мечт,
разбитых кем-то о страдание, шутки ради!
а вместо розовых очков - линзы надежд,
которые нас делают рабами.
над нами смерть, как ангел, вьётся рядом,
душа ломает рёбра, хочет в небо.
стучать устало сердце, напиваясь ядом,
и лишь один патрон для собственного "эго".
дым сигарет, нашедший к лёгким путь,
наполнит в жизни пустоту, стирая муть.
а алкоголем, как цементом, я залью печаль,
всё это будет мне фундаментом дипрессии.
в себе замкнусь, продолжу вновь страдать,
добавив в "самолюбие" агрессии...
я, как бродячий пёс, но выгнанный собой,
ведь ненависть к себе - есть мой удел.
а я - пустое "нечто" с головой дурной.
возможно, это Вам сказать давно хотел...