оставлен

Когда ты перестанешь так отчаянно бороться?
Когда опустишь руки и перо в них наконец?
Пойми, что ты почти на дне колодца,
Не будет радостен и весел твой конец.

Ты выйдешь утром из квартиры,
Погасишь тихо лампу на столе,
Узнаешь, что пропали все твои кумиры,
И не с кем больше пить тебе "шале".

Закроешь дверь на ключ, и сам не знаешь,
Что не войдёшь ты больше в этот дом.
Чего же ты так весело шагаешь?
Ты знаешь? За углом ждёт вечный сон.

Шагами легкими ты выйдешь на Тверскую,
Почувствуешь родной, тяжелый зной.
Не написал ещё поэму ты такую,
Что трогала бы сердце у любой.

Но сочинил ты то, что не по нраву
Тем, кто сидит со сгорбленной спиной,
Кто сможет нанести тебе смертельную вдруг рану
Своей тяжёлою и властною рукой.

Они увидят в тебе то, чего не должно
Быть в юном парне-сорванце,
Что не послушаться тебя народу будет сложно:
Авторитета больше здесь, чем в должностном лице.

И ты погиб, плененный своим даром,
Умением вести словами за собой,
И вот оставлен здесь, лежать над тротуаром
С кровавой, прострелённой головой.