Дома 17 нет- ты у другого мужчины,
Творческая и красивая, разная и живая,
Да и помнить меня- у тебя нет причины,
Это только меня, как пластинку теперь зажевало.
Я сделал ошибку. Ты скажешь:"а-ля Снежана,
Но поезд ушёл, два года как тут не ходит.
Я романы пишу, стою у плиты в пижаме,
А интриги, стихи не по мне и уже не в моде."
Остаётся бродить, пить вино и в белые стены.
Смотреть, озираясь на мне незнакомых женщин;
Потом провожать, в одиночку стирать постельное,
Устраняя парфюм, с поношенной кем-то вещи.
Дом 17 исчез. Вымысел, иллюзия прошлого,
Но одно остаётся, в стороне оставляя лесть,
Пусть спокойное, нежное и совсем не пошлое
Что ты есть в этом мире, с другим, но ты есть.
Посвящается А. А
© Copyright: Антон Бондарев 95, 2017
Свидетельство о публикации №117110607172
Свидетельство о публикации №117110607172
Рецензии