6-е ноября семнадцатого

Стопку за стопкой – залпом.
Пьяные «сраму не имут».
Чтоб не очнуться назавтра.
Чтоб не узнать, как было.
Чтоб не услышать проклятья
Или хвалебный стих.
Из уст недалеких потомков
Великих предков своих.
Задами в офисных креслах.
Носами в клавиатуре.
Такое теплое место.
Такие прикольные судьи.
Ни разу не знавшие голода,
Ни страха внезапной смерти.
Решившие, что способны
Судить обо всем на свете:
«Чего в этом мире сложного?
«Погуглите» и найдёте».
И крестик, на всякий случай,
Висит на системном блоке.
Да кто мы такие,
               Чтобы
Судить Великое время.
Кровавое и Святое.
Прекрасное одновременно.
Людей «штурмовавших небо»
По зову красивой мечты.
Увенчанной «белыми розами»,
Но по колени в крови.
С мечтой о Земле и о Воле
Убить, умереть, ожить.
Не ставить ни в грош
Ради светлой доли
Свою и чужую жизнь.
На этом кровавом празднике
Им не могло и присниться,
Как всего за столетие
Мечта могла исказиться:
«Земля» – это там, где бетоном
колеса не защищены.
А «Воля» – неделя в Анталии.
С телкой. И без жены.
Какая судьба насмешница.
Какие у предков потомки.
Преда'ли Коммуну. Убили Мечту.
За вонь «чечевичной похлебки».
Сытно. Тепло. Не капает.
Вроде бы жизнь хороша.
Но почему же? Но почему же?
Не принимает душа?
Существовать ради корма?
Жить, чтобы жрать и толстеть?
Нужна Мечта и такая Идея,
Чтоб за нее умереть.
Себя ощутить человеком
«Штурмующим небо».
                Или
Стереть из памяти дату.
И всё позабыть, кем были.
Чтоб не мечтать и не думать.
Мыслишки сбоку подкинут.
Стопку за стопкой – залпом.
Пьяные «сраму не имут».