Усталость

Если бы можно было измерить в сердце усталость, несоизмеримо великим летел бы отрывок с Земли колкой боли в душе. Если бы знали те, кого любишь, о том, что ты любишь и что невозможно сказать, что не стоит молчать был бы громкий ответ. Как в параде планет
раз в пять тысяч лет не могу удержаться
от гравитаций, сжимающих свет.Как хвост от комет я сгорю поэтапно и больше не стану ломать свой разум на части бестактно, не стану кричать от бессилия и безысходности шаткой. Я и не знаю, о чем говорить, потеряв саму нить размышлений, без умолку став бередить карету прошлого и беспробудно курить. Выпадет иней над завесью синей в моей голове. Это воспоминания покроются холодом, выше над городом, над государством ввысь уносясь к тишине и спокойствию космоса. Яростным возгласам в черепной коробке ютиться больше не в мочь, и никто здесь помочь мне не в состоянии. Усну в ожидании. В нетерпении рвения. Кончатся прения в собственных тканях, что ранят бестаткно опасно и часто моё понимание. Синее зарево распластается звуком неоновым над горизонтами знания. И зажгутся, отчаянно, освещая молчание. Ранее не могли и представить мы, сколько скопится к двадцати раненных, бесподобных,  без жизни оставленных мечт, надежд, целей, планов. И сколько в путь не отправленных писем, звонков, сообщений в сети будем тихо лелеять в скорбящей груди, знать, что надо идти, но стоять и безропотно ждать. Мы
Растем с каждым днём, вроде даже ещё развиваемся, маемся стонами и разрываемся на части, но это не пазлы, а просто обрывки секунд и веков, где мы жили без слов и без снов, накрываются пеплом сгоревших стихов.
Выход есть, он один, или два их - не важно, ведь мы все равно не найдём, не поймём, что оставить, что сжечь и куда идти дальше, зачем, и какая там цель. Через щель временных промежутков не можем понять и принять все ошибки и раны, убийства собственных мечт как и ярких иллюзий.
Сколько сами несли ружьями ран  и боли другим, сколько сбитых кинжалов вонзали в грудь, сколько спин пронизали осколками до хребта, сколько сделали зла. Ведь мы думаем муть: что сами ангелы, нужно прощать нам грехи раз, впрочем и навсегда, или стравливать нас меж собой, чтобы как на убой, мы склонили бы голову, пред самими собой.
Как уставший старик в двадцать с нитками лет поколенье бредет, поедая свой бред. Пьет вино и гуляет, считая себя чем-то лучше других, забываясь в лучах своих масок. И так год за годом пройдёт, и ничто не изменится, время уйдёт. Безвозвратно. А кто мы? Кто это поймёт? Или спросит? Теряем себя забываясь в печали, причины которой и не разберешь. Усталость хронически - это не ново. Молчание голо, в часах 21 век.
Скажи своё слово.
Криком! Смелее!
 Ведь ты человек.