СОН

На скамье коряво- безнадежной
Древняя старуха спит или не спит.
В сумке выбеленной временем дорожной
Моя судьба, как теста серый ком лежит.
И космы ее спутано свисают,
И пальцы в злобе скрюченно дрожат,
И правый глаз бельмом зияет,
Пятак души в кулак зажат.
А ржавый ветер ноет и бормочет,
Пытаясь книгу жизни отобрать.
Старуха лишь беззубым ртом хохочет
И лист последний у нее в руках зажат.
Но сон ушел. Так тяжело. Стряхнула
Грязь липкую от белой простыни.
В глаза я смерти ночью заглянула
И лист увидела в углу своем, в тени.
И к паутине страха подползая,
Взяла обрывок жизни, чуть дыша.
И не читая тот листок, сжигая
Руками голыми огонь держа.
С ладоней нити жизнь сползает,
Свеча погасла на ветру.
В окне старуха извиваясь тает.
За ней сегодня следом не пойду.
Я утра луч поймаю на постели,
И в своих мыслях к стенке отвернусь.
Все. Утро. Птицы песнь запели,
Я в их объятья жизни отдаюсь.