Нет смысла жить
И повода для смерти.
Пустышки – дни
Поблекшей мишурой.
Нет праздников и будней,
Всё едино.
И холод пистолета
Под рукой.
Прощальных писем
Бледные наброски
Заранее готовы –
Бог с тобой.
Февраль стучит в окно
Замёрзшей веткой
И шепчет по ночам:
«Идём со мной».
И новый день
Так пошл, сер и бледен,
Вчера…Позавчера…
Не в этом суть.
Стремиться выжить
Можно бесконечно.
Но быть живым…
Себя не обмануть.
Ничто не лечит…
Тишина стеною…
И телефон молчит
Распятою судьбой.
Так долго я пытался
Жить и верить,
Не вышло даже
Просто быть с тобой.
***
© Copyright: Олег Валерьевич Зяблов, 2017
Свидетельство о публикации №117110502111
Свидетельство о публикации №117110502111
Рецензии
