Мы пишем напролет ночами,
С ума, что сходим и скучаем.
Но письма все лежат на полке
Без адреса и без цены.
А время нам латает раны,
И прежней больше я не стану..
Жить в этом сказочном обмане,
Чтоб привкус чувствовать вины:
Так зря я наизнанку душу,
Когда он уходил за "лучшей",
Когда меня никто не слушал,
В том монологе у стены.
Которая сильнее тела,
Меня любила или грела,
Была спасеньем только тайным,
В обоях, что поклеил ты.
На полке кружка, где какао
Любил мешать без молока.
А я, конечно, очень злая
Тебе его исподтишка.
Я знаю все – я точно дура,
В твоих носках по вечерам.
С себя пишу карикатуру,
И ставлю на бумаге шрам.
Темно в душе – нашей квартире,
А, может, нам не по пути?
Живу неделю на кефире,
В кровати, будто взаперти.
Ноги не будет в этой ванной,
От чувств, где были мы пьяны..
И кровоточит только рана
Внутри звенящей тишины.
Мы
© Copyright: Яна Таждынова, 2017
Свидетельство о публикации №117110511531
Свидетельство о публикации №117110511531
Рецензии