В моей башке
помёрли все стихи.
Пожухла образность мышления.
Лишь бродят фобии
среди крестов, травы,
шепча о хрупком
шансе на спасение.
Дурацких мыслей
недостройки-города.
И полнятся склады упущенного.
Лишь что-то светлое
заглянет иногда,
найдя стрелу,
давненько
кем-то пущенную.
Вот так иду, нащупывая путь,
не зная чёткой цели,
направления,
и вслед за мной
идёт моя судьба –
тонкозапястных рук
нестройное творение.
______________
19 июля 2014
На кладбище ветрено
© Copyright: Борис Шефер, 2017
Свидетельство о публикации №117110510157
Свидетельство о публикации №117110510157
Рецензии