блади мэри

синяки под глазами и это уже не Тайлер, уже не "бойцовский клуб",
я придерживаю себя за пуговицы, когда все же валюсь с ног,
а хочу придерживать тебя за руку, касаясь губами губ.
ты смеешься надо мной с фотокарточек, похожая моделей для "vouge".

мы пытались проститься, пританцовывая под Боуи,
я шептал тебе что-то на ухо, медленно гладя спину.
моя маленькая блади мэри, застрявшая в горле то ли костью, то ли огромной льдиной,
глядевшая на меня всегда обвиняюще и недовольно.

ты курила одну за другой, успевая кричать, доказывать, снова кричать,
я смотрел на тебя, потупивши взгляд, я не мог говорить, потому лишь ссутулил плечи,
ты плевалась, что, мол, ещё ведь не вечер,
но что можно было уже поменять?

все объяснения "почему я всё же тебя люблю" получались слишком громоздкими
мне отчаянно громко кричали в ухо и пытались впихнуть больше дури,
пока ты стояла снаружи и читала какому-то зеваке томик бродского.
моя жуткая головная боль, которой не существует.

ты считаешься в моем доме пропавшей безвести,
мелкой паинькой в платьице и грубых, больших тебе сапогах
я искал тебя по углам разума и по всей его окрестности,
но ты, не хотела быть пойманной и потому, разрывала мои попытки в прах.

когда понял, что ушла, то смеялся жутко так, истерично;
запускал руки в волосы, рвать их пытался даже, чёрт.
для меня было жутью пить, но ещё хуже - говорить о личном,
я пытался зашить себе сердце, но попусту тратил йод.

ты повисла немым вопросом где-то над головой,
горящей табличкой "не беспокоить!"(предоставить коньяк).
и моими пустыми точками в нашей истории, что звучат протяжным "ой".
(зачеркнуто) маленькая блади мэри, только уже так отчаянно не моя.