Тот, что слева, неизбежно ближе.
Тот, что справа, лишь молчит, как все.
Тот, что справа, взвел на плаху сына.
Тот, что слева, плачет об отце.
Будут старики грустить о море,
Будут молодые комкать снег…
Буду дура-я писать о горе,
Тот, что слева – на меня смотреть.
Будет сумрак становиться краше,
Краше дня и краше света вся.
Что со мной? Уже ли стала старше?
Или вышла вся, и нет меня?
Помолчу пока. Устали пальцы,
Сломан карандаш, горят листы.
Слышу зов, – поет усталый мальчик,
Просит, чтоб пришли, нашли, спасли.
В этом ли вся жизнь, искать друг друга
Среди пепелищ, чтобы спасти?
Для того ли надрываем руки,
Чтобы подхватить, обнять, нести?
Тот, что справа, вновь молчит, проклятый.
Тот, что слева, шепчет мне: «Иди…
Где-то ждет тебя печальный мальчик,
Поливая сон-траву в ночи…»
***
© Copyright: Валерия Пурцеладзе, 2017
Свидетельство о публикации №117110400462
Свидетельство о публикации №117110400462
Рецензии