Она в жизни своей...

Она в жизни своей пела,
Переделывая слова...
Но кому  до этого дело?
Что лепила - пела сама.
Самолёты летали птицами
В её светлой, чистой душе,
И печаль томилась ресницами
В тёмной комнате -в купаже.
На стихи, расшитые строчками,
Лился дождь искромётным огнем...
В ней душа расцветала почками
Тёмной ночью и светлым днём.
Колдовала. Мариновала.
Заливала в суфле  слова...
И глазами мир обнимала,
Убаюкивала. Берегла...
На её рукавах рубашки
Расцветали цветы зимой,
А в  глазах щебетали пташки
Оттого, что была неземной...
Потому всех любила нежно,
Очень трепетно, всей душой,
И умела летать ветром
Во Вселенной своей большой.


Рецензии
Сколько женского... И к сожалению, одиночество.

Антон Питов   02.02.2020 00:57     Заявить о нарушении
На это произведение написано 36 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.