Ивы косы в омуте полощут...

Ивы косы в омуте полощут,
А над ними маревая синь,
Пролетело лето – не воротишь,
И пришла последняя теплынь.
Эту пору кличут -  «бабье лето»,
Столько в ней томленья и тоски,
Столько грустной нежности и света,
Васильковой прелести реки.
Я люблю брести стернею жесткой
Через поле, к лесу напрямик,
Разомлевши в золотой копешке
Слушать в небе журавлиный крик.
Почему так больно сердце бьется
От прощальной ласки теплых дней,
С чем душа так горько расстается,
Уносясь за клином журавлей?
Алый цвет разбрызган по рябине,
Только вязок ягод аромат,
Росы блещут в тонкой паутине,
И листы увядшие кружат.
Так любовь последняя дороже
Во сто крат, чем первая любовь,
Только слез она приносит больше,
И рождает больше грустных слов.
Но в душе прощальная отрада,
И теплынь от нежности в душе, -
Лучшей доли в жизни мне не надо.
Все уходит в прошлое уже,
Но судьба мне дарит бабье лето, -
Скоро вновь заморосят дожди,
А пока теплом любви согрета,
Я прошу – с уходом подожди.
Пусть в душе ненастье не наступит,
Пусть в ней млеет маревая синь,
Бабье лето пусть подольше будет,
Хоть горчит отцветшая полынь.