Урожай

Один садовод, разбирая комод,
Наткнулся на россыпь семян.
«Чудесно, сейчас же иду в огород,
Подальше, чем лук и тимьян,
Вскопаю землицу, добавлю навоз
И высажу тыквищи там,
Чтоб овощ желанный скорее пророс!»
Знать, был в семенах старых толк:
Мгновенно расправил питомец листы -
Зелёный неистовый полк.
«Отрадно глядеть, как раскинулся ты,
Как дружно с тобой мы живём.
Скорей бы вкусить золотые плоды,
Сладки, ароматны нутром...»
И вот с нежным хрустом надрезал он плод,
Что листья в тенёчке таят.
Без вкуса, без запаха что-то жуёт -
Совсем урожаю не рад!
«Где ж тыква, что ярче и слаще, чем мёд? -
Он к небесам поднял взгляд,
Забыв, про набитый вкуснятиной рот, -
Не я ли лишал шебя утренних шнов?
Немилошть пошто заслужил?
Не жертвую ль часть овощей для богов?
Иль мало вложил в землю сил?!»
Не знаю, доколь бы стоял этот ор,
Но шикнул бог: «Не голоси!»,
Услышав отчаянный небу укор.
«Отвечу на твой негодующий крик:
Не я ли с дождями и солнцем помог?
Закон естества, земледелец, кори.
Тебя нерадивым считать я б не смог
И щедро тебе воздаю по трудам.
Но если, глупец, посадил кабачок,
То как я тебе урожай тыквы дам?!»

2016