Деревья умывались ветром,
стряхнув с ветвей ночной кошмар.
И, недовольный свежим ветром,
звенел разбуженный комар.
Светало. Заспанные окна
глаза протерли. На висок
свисал, как непослушный локон,
ленивый птичий голосок.
Не дочитав цыганских песен,
я в утро раннее бреду.
Затем, что ритм мой стал не весел,
я ритм у Пушкина краду.
Я выхожу, толкнув калитку,
на улицу, где – боже мой! –
пасутся кони, спят кибитки:
цыгане пестрою толпой.
Цыганы
© Copyright: Елена Данченко, 2017
Свидетельство о публикации №117110300728
Свидетельство о публикации №117110300728
Рецензии
