Исчислен. Взвешен. Найден легковесным.
Такой вердикт мне вынесли на днях.
Так Валтасар, в истории известной,
Создателем был обращен во прах.
Был строгим приговор, но объективным.
Мне нечего на зеркало пенять.
И хоть к нему была дорога длинной,
за это время все сумел понять.
Избранник твой (он мне по барабану),
он для меня полынь-трава.
Чем горше аромат, быстрее зарастают раны.
Яснее мыслит голова.
Научен наперёд судьбы оскалом,
в чужие сани не сажусь теперь.
Но в мыслях, рук твоих касаюсь и ласкаю,
закрыв плотнее в свою душу дверь.
И разминаю снова сигарету.
Не маяться и не страдать пытаюсь.
И за судьбу свою я сам в ответе,
и сам себе я едко улыбаюсь.
Мене, текел, фарес
© Copyright: Петр Михайлов 4, 2017
Свидетельство о публикации №117110305368
Свидетельство о публикации №117110305368
Рецензии